Er wünscht sich, du nennst ihn glücklich:
der Original-Self-Made-Mann.
Kein Sinn für Horizonte,
für alles, was er nicht vereinnahmen kann.
Wieder die alte Geschichte,
und ihr Name muß Erbsünde sein.
Ja, stempel so seinen Ausweis,
klebe und färbe das ein.
Siegreich stets sein starker Arm, sein Hunger nach Genuß;
was er will ist fremd und warm, doch immer steht am Schluß:
die Kälte killt den Kuß,
die Kälte killt den Kuß,
die Kälte killt den Kuß.
Hey, so ist das nun mal im Leben,
er erkämpft sich vom Kuchen sein Stück.
Und die Frauen sind weich und weiblich,
und die Männer versteinern im Glück.
Was er will heißt Paradies, doch kommt es nie dazu.
Was er sucht: Vergessen.
("Baby, all I want is you.")
Was er will und was er braucht steht nicht im selben Stück.
Seine Weltanschauung liebt er blind, er klebt an seinem Regeltick
und dem Kick des Instant Fick.
Die Kälte killt den Kuß,
und er sagt:
"Baby, all I want is you."
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