Hace un rato solo he visto
a un insecto agonizar
y he pensado: "No hay remedio,
nadie va a su funeral."
El insecto agonizaba.
Yo empezaba a canturrear
la canción más solidaria
que haya escrito sin llorar,
pues me puse a comparar
qué hará la tierra
con los huesos del que muere
sin regreso en virtud de su ambición.
Sin funerales, sin amigos,
sin adioses, sin testigos.
Sus domingos sin amor
serán como el del insecto aquel,
muriendo solo sin después.
Morir así es no vivir.
Morir así es desaparecer.
La pobre gente que discurre
por oscuros corredores
de la vida que se harán
y los que vendan la palabra,
los que ríen, los que no hablan,
¿quiénes los despedirán?
Serán como el del insecto aquel,
muriendo solo sin después.
Morir así es no vivir.
Morir así es desaparecer.
Totalmente.
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