Han pasado las eras de los pocos,
aquellos predios únicos de entonces,
cuando la humanidad se hacía de bronces,
telescopios, cometas de los locos.
Han pasado sin mí, pero no aflijo.
Aquestas multitudes en alabo
son las culminaciones, son el cabo
suelto de un justiciero regocijo.
Ya nadie podrá ser como Durero.
Seremos, sí, partícula temprana,
molecular virtud de la mañana,
verso precipitado en aguacero.
El mundo empieza, pero no cero.
La luz hace concierto en mi ventana
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