Bajo el asfalto se mueren
El limo y la arena
De pena.
En su vientre han sembrado hierros
Y cosechan piedras.
Ni los navegan las lluvias
Ni los vuela el viento
Ni vieron
De día madurar hembras
Y de noche luceros.
Podrán, limo y arena,
Por ver la luna llena
Rasgar el negro manto
Del asfalto.
Podrán, arena y limo,
Volver a ser camino.
Del monte baja silbando
Viento de poniente
Caliente
Y un agrio perfume a pastos,
Y turbio el torrente.
Y una tórtola, cegada
Por un sol que muerde,
Se pierde
Salpicando la mañana
Preñada de verde.
Podrán, aroma y canto,
Correr bajo el asfalto.
Podrán jugar y amarse
Y acunarse...
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