Paris,
Un matin de décembre
Je t'écris d'une chambre
Dépourvue de confort
Sans terasse
Semble-t-il, sans fleurs
Et sans téléviseurs
Rien
Qu'un sinistre abat-jour
Et la tièdeur
D'un radiateur
Sur lequel j'ai posé
Ce pull à col en V
Que tu portais souvent
Souvent les jours fériés
J'ai fini mon roman
Mais il ne m'a pas plu
Il finit tristement
Sur un Malentendu
Car je ne t'aime plus
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