La cigarette tue tout doucement, deux-cent-cinquante milliards de morts par an,
Cette maladie si célèbre et merdique est aussi un crabe astrologique.
La cigarette, non seulement ça tue, mais ça coûte cher et pis ça pue,
La nicotine te colle aux doigts, tes cheveux sentent le cendrier pendant des mois
Fume, fume, cette cigarette, grille des mégots de vieux clopos
Sur des conseils de médecine, lus dans «Poumons Magazine»
Fume, fume et puis oublie les détergents qu'il y a dedans,
Les bénéfices de l'Etat, la marge de la Seita
Pour se déculpabiliser, se déresponsabiliser,
On t'a prévenu, c'est écrit dessus : «tu vas crever», ne viens pas faire un procès.
Sur un fusil, ou un lance-roquette, ne manque que cette phrase obsolète :
«Faites attention, ne tirez pas, vous allez sûrement faire du mal à un gars» !
Fume, fume, cette cigarette, grille des mégots de vieux clopos
Sur des conseils de médecine, lus dans «Poumons Magazine»
Fume, fume et puis oublie les détergents qu'il y a dedans,
Les bénéfices de l'Etat, la marge de la Seita
Les deux gros doigts jaunes foncés et gourds du roi des mots, Serge Gainsbourg,
Savaient-ils que ce poison emmènerait leur propriétaire au cimetière ?
Y a cinquante ans, un seize mai, mourait Django, il devait fumer des goldos,
Ses doigts nerveux, longs et secs couraient sur les cordes comme Zatopek
Fume, fume, cette cigarette, grille des mégots de vieux clopos
Sur des conseils de médecine, lus dans «Poumons Magazine»
Fume, fume et puis oublie les détergents qu'il y a dedans,
Les bénéfices de l'Etat, la marge de la Seita
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