Fusillé á un quart d'heure, décharné sans même le temps du deuil. On est peut-être déjá mort
de peur de se résoudre á la banalité. Sauver sa peau , c'est la valeur universelle. L'apprentissage de l'humiliation, pour se salir mieux que les gens qui essuyent les vieux. Mais je travaille sur la gratuité et je sais où je mets les pieds. L'abrutissement, c'est la valeur marchande, la seule qui a vraiment valeur d'échange. Dans les rues sans mémoire, courent des bruits sur la fin de l'histoire. La rumeur, c'est peut-être qu'on est déjá mort, á la hauteur de ces teritoires inconnus où d'aucuns n'auraient pu les voir plus sûr d'eux, aller crânement se briser les reins et se brûler les yeux.
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