Il y a beaucoup de monde dans la rue Pierre Charon.
Il est deux heures du mat', le braquage a foiré,
J'ai une balle dans le ventre, une autre dans le poumon.
J'ai vécu à Sarcelles, j'crève aux Champs-Élysées.
Je vois la France entière du fond de mes ténèbres.
Les charognards sont là, la mort ne vient pas seule.
J'ai la conn'rie humaine comme oraison funèbre,
Le regard des curieux comme unique linceul.
C'est bien fait pour ta gueule, tu n'es qu'un p'tit salaud,
On port'ra pas le deuil, c'est bien fait pour ta peau.
Le boulanger du coin a quitté ses fourneaux
Pour s'en venir cracher sur mon corps déjà froid,
Il dit : J'suis pas raciste, mais quand même, les bicots,
Chaque fois qu'y a un sale coup, ben y faut qu'y z'en soient.
Moi Monsieur, j'vous signale que j'ai fait l'Indochine,
Dit un ancien para à quelques arrivistes,
Ces mecs c'est d'la racaille, c'est pire que les Viêt-minh,
Faut les descendre d'abord et discuter ensuite.
C'est bien fait pour ta gueule, tu n'es qu'un p'tit salaud,
On port'ra pas le deuil, c'est bien fait pour ta peau.
Les zonards qui sont là vont s'faire lyncher sûr'ment,
Si y continuent à dire que les flics assassinent,
Qu'on est un être humain même si on est truand,
Et que ma mise à mort n'a rien de légitime.
Et s'ils prenaient ta mère comme otage ou ton frère ?
Dit un père béret basque à un jeune blouson d'cuir ;
Et si c'était ton fils qu'était couché par terre,
Le nez dans sa misère ? répond l'jeune pour finir.
C'est bien fait pour ta gueule, tu n'es qu'un p'tit salaud,
On port'ra pas le deuil, c'est bien fait pour ta peau.
Et monsieur blanc cassis continue son délire,
Convaincu que déjà mon âme est chez le diable,
Que ma mort fût trop douce, que je méritais pire.
J'espère bien qu'en Enfer je r'trouv'rai ces minables.
Je suis pas un héros j'ai eu c'que j'méritais,
Je ne suis pas à plaindre, j'ai presque de la chance,
Quand je pense à mon pote qui, lui, n'est que blessé
Et va finir ses jours à l'ombre d'une potence !
C'est bien fait pour sa gueule, ce n'est qu'un p'tit salaud,
On port'ra pas le deuil, c'est bien fait pour sa peau.
Elle n'a pas dix-sept ans cette fille qui pleure
En pensant qu'à ses pieds il y a un homme mort,
Qu'il soit flic ou truand elle s'en fout sa pudeur
Comme ses quelques larmes me réchauffent le corps.
Il y a beaucoup de monde dans la rue Pierre Charon.
Il est deux heures du mat', mon sang coule au ruisseau,
C'est le sang d'un voyou qui rêvait de millions.
J'ai des millions d'étoiles au fond de mon caveau,
J'ai des millions d'étoiles au fond de mon caveau.
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