Eccoli lì, lungo le strade,
Come a cercare segrete plaghe.
Le mogli a casa… sempre arrabbiate
Per qualche ora le hanno ripudiate;
Generalmente han sguardi buoni
Sovente ingenui e un po' da bambinoni
C'è sempre in loro un po'di dramma
A capirli è solo la loro mamma.
Pittori della domenica…
Eccoli lì, con gli occhi attenti,
A radunare di sé mille frammenti
dispersi in giro per l'eternità
da una particolare sensibilità…
Oggi vien male questo celeste.
Ma no, è il ricordo delle tue,
Delle tue tempeste
C'è sempre in loro un po'di scena
Di amore e morte è un'altalena.
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