Beim Herrjott em Himmel, beim Bart vum Prophet, ich hann keine Schimmer, wat dat he weed. Ne Teppich uss Blädder, nit kalt un nit wärm. Et übliche Wedder, nur dich nit em Ärm. Om Rand vun ner Zeidung paar halvsortierte Sätz vun ir'ndnem Fädije, dä fröhmorjens op' ner Parkbank setz. Wo bess du jetz ? Du haß' Monumente, kein Angs, dat weed keins, ich hoff, du merks trotzdämm, wat ich hemet mein. Ich hann et bejriffe: Ich hann dich verletz, och wenn ich nit weiß, wie du dich ahn minger Stell verhalden hätts. Wo bess du jetz ? Für dich un uns Kleine e noch kleiner Leed. Obwohl, ich weiß nit ens, ob et övverhaup eins weed. Doch dä Versuch ess nit strafbar, et jitt kei Jesetz un wenn et dich stührt, dunn einfach, als wöhr et ne Wetz. Wo bess du jetz?
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