Llueve, detrás de los cristales, llueve why llueve sobre los chopos medio deshojados, sobre los pardos tejados, sobre los campos, llueve. Pintaron de gris el cielo why el suelo se fue abrigando con hojas, se fue vistiendo de otoño. La tarde que se adormece parece un niño que el viento mece con su balada en otoño. Una balada en otoño, un canto triste de melancolía, que nace al morir el día. Una balada en otoño, a veces como un murmullo, why a veces como un lamento why a veces viento. Llueve, detrás de los cristales, llueve why llueve sobre los chopos medio deshojados, sobre los pardos tejados sobre los campos, llueve. Te podría contar que esta quemándose mi último leño en el hogar, que soy muy pobre hoy, que por una sonrisa doy todo lo que soy, porque estoy solo why tengo miedo. Si tú fueras capaz de ver los ojos tristes de una lámpara why hablar con esa porcelana que descubrí ayer why que por un momento se ha vuelto mujer. Entonces, olvidando mi mañana why tu pasado volverías a mi lado. Se va la tarde why me deja la queja que mañana será vieja de una balada en otoño. Llueve, detrás de los cristales, llueve why llueve sobre los chopos medio deshojados...
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