Auf die Mauern meines Bunkers
grinst die Sonne fies und grau.
Frau Holle fällt aus all ihren Wolken,
weil der Schornstein raucht und raucht.
Er raucht und raucht und raucht und raucht
und kotzt sich mal so richtig aus
und mit Verlaub ich glaub ich mach das auch.
All die großen Kinder streiten
über Sinn und Zweck der Nacht,
mit Stadtführungen durch Nassau
haben sie schon den Tag verbracht.
Sie kommen gut klar, sie kommen gut klar,
sie kommen gut klar, ach ja ach ja.
Es wird schon alles bleiben wie's nie war.
"Inmitten des Chaos träumt er von Kargheit, von Reinheit, von den wirbelnden Welten dunkler Sterne jenseits dieser beengten kleinen Welt, wo Entfernungen in Lichtjahren gemessen und Galaxien zu nichts werden."
Wütende Motoren im rückwärtsgang.
Was haben wir alles nicht getan?
Sämtliche Traumschiffe versenkt,
Fachmännisch wird die Angst ertränkt
und klar gehts weiter bis zum Schluss,
man weiß was man tun und lassen muss
und dann die Fragen nach dem sinn:
wo kommen wir her, wo können wir hin.
Was wär die Dunkelheit ohne Licht?
Was wär mein Spiegelbild ohne mich?
Ist das, was gerade in mir wächst,
ein echtes Gefühl oder nur ein Reflex?
Ist das hier was man leben nennt?
(Wann stürzt das alles endlich ein?)
Oder nur die gegend die man kennt,
(wann kann ich aufhören so zu schreien?)
Wann stürzt das alles endlich ein?
Wann stürzt das alles endlich ein?
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