Cette année-là,
Dans quel été j'étais,
Dans quel état ?
Un slow passait,
Un titre anglais.
Ce qu'il disait,
Nous ne le comprenions pas.
C'était une voix sur un piano,
Un bord de caisse pour le tempo,
Une chanson tendre
Qu'on aime entendre, qui sait,
Cent tois par jour.
Naturellement, chanson d'amour,
Chanson qui rime, évidemment,
Et qui ne dit rien d'important.
C'est pas du Brahms
Qu'Humphrey Bogart,
Pris de cafard,
Réclame à Sam.
C'est une chanson sans importance
Qui n'a un sens
Que tard le soir.
C'est pas du Brahms
Qu'on a dansé
La première fois
Qu'on s'est trouvés.
C'est une histoire
Vieille comme le monde
Comme elle se ferait teindre en blonde
Et qu'on n'a jamais oubliée.
Wouap dou wouap,
C'est pas du Brahms
Qu'on a voulu,
La première nuit
Qu'on s'est connus.
C'est une chanson très inférieure
De celles qui marquent en profondeur,
De celles qu'on n'oublie jamais plus.
Wouap dou wouap,
C'est pas du Brahms
Qu'Humphrey Bogart,
Pris de cafard,
Réclame à Sam.
Juste une chanson
Sans conséquence
Qui prend un sens
Que tard le soir.
C'est pas du Brahms
Qu'on a chanté
La nuit où tu n'es pas rentrée.
C'est une histoire
Vieille comme le monde
Qui nous suit jusqu'au bout du monde,
Une chanson tendre
Qu'on aime entendre,
Qui sait,
Cent tois par jour,
Naturellement chanson d'amour.
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