Un vecchio e un bambino si preser per mano
E andarono insieme incontro alla sera,
La polvere rossa si alzava lontano,
Il sole brillava di luce non vera.
Immensa pianura sembrava arrivare
Fin dove l'occhio di un uomo poteva arrivare
E tutto di intorno, non c'era nessuno,
Solo il tetro contorno di torri di fumo.
I due camminavano e il giorno cadeva,
Il vecchio parlava, e piano piangeva.
Con l'anima assente, con gli occhi bagnati,
Seguiva il ricordo dei miti passati.
I vecchi subiscon le ingiuria degli anni,
Non sanno distinguere il vero dai sogni.
I vecchi non sanno nel loro pensiero
Distinguer nei sogni, il falso dal vero.
Il vecchio diceva guardando lontano:
"Immagina questo coperto di grano.
Immagina i frutti, immagina i fiori,
E pensa alle voci, e pensa ai colori.
In questa pianura, fin dove si perde
Crescevano gli alberi e tutto era verde.
Cadeva la pioggia, segnavano i soli
Il ritmo dell'uomo e delle stagioni".
Il bimbo distette lo sguardo, era triste.
Gli occhi guardavano cose mai viste.
E poi disse al vecchio con voce sognante:
"Ti piaccion le fiabe? Raccontane altre...".
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