Wenn nur eins noch zällt, die Wohrheit, enn dä Stund der deefste Nuut,
Wenn dä letzte Strühhalm ungerjeht enn dä eijene Träneflut,
Meld sich leis en Stemm deef enn mir, die nit heuchelt un nit lüsch,
Die nohm Senn all dä Jefahre un all dä Verzweiflung fröösch.
Ich benn nit dä, dä widderkäut un Fähler archiviert,
Mir stamme all vum Kain aff, wa'ss sickdäm nit alles passiert?!
Manchmohl stopp mich, wenn ich zornig benn, die alljäj'nwärtije Hand,
Die 'nn jedem Birkenblättche wohnt, enn jedem Körnche Sand.
Die Bloome der Jefälligkeit, Jestrüpp vum letzte Johr –
Klammheimlich hann se dat ersteck, wat Jewesse un Zoversicht wohr.
Doch die Sonn schingk op Stufe uss Zick, se lindert für uns all
Dä Schmerz unsrer Verjeblichkeit, die Erinnerung ahn dä Verfall.
Ich starre enn die Flamme der Versuchung, die nie schlööf,
Un su off ich draan vorbeikumm, hühr ich, wie mer noh mir rööf.
Spääder dann, op minger Reis eez, widder halvwähß bei Verstand,
Weed mir kloor: "Jed Hoor ess affjezällt su wie jed Körnche Sand."
Eez enn Lumpe, dann enn Samp un Seid durch die Sorje mancher Naach,
Durch surr'jal-brutale Sommerdräum un et Leech vun ihßkahle Daach
Führt dä bettere Danz der Einsamkeit, die sich em All verliert.
Vüür 'nem Spiejel, dä zerbrochen ess un die Ewigkeit nit intressiert,
Hühr ich längs verhallte Schritte wie die Brandung vun enem Meer.
Drieh ich mich öm, benn ich allein, un trotzdämm ess do wer.
Ich häng enn dä Balance, die nur Wirklichkeit sinn kann,
Wie 'ne Spatz, dä uss 'äm Nest fällt, su wie jed Körnche Sand.
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