"Ja, hallo, hier ist Deutschland. Ich bin gerade schießen und komm' erst morgen wieder. Tschüss!"
("Shit, verwählt...")
"Hi, megastark das Du anrufst beim Deutschrap-Kontest von Prima, dem Teeniemagazin. Nach dem Pfeifton kannst du deine fetten Reime hinterlassen. Dem Sieger winkt ein Plattenvertrag mit der Plattenfirma Poison Sound, und wer weiß, vielleicht wird dann aus dir auch mal ein richtig cooler Hiphopper."
Denyo:
Teenies wollen Rapper sehen, und Du brauchst Rapperthem'n,
Du suchst 'nen Boarding für 'nen neuen Plastik-Evergreen.
Oh bist Du opportun, Gestern war's Rock, was nun?
Heut willst du lange Strophen, nicht mehr Anekdoten.
Worte sind tatenlos, ist einer erst straßenlos.
Und Du rührst Werbetrommeln mit leeren Phrasen bloß.
und während sich Fans blind verknallen wie NATO Böller in Belgrad
weiß ich es knall wie Korken zwischen uns und deinen deutschen Weltstars
So, ich mach mich mal locker und bin draußen wie'n Milchzahn.
Tschüss.
Falk:
Falk hier in der Leitung, mit chronischer Netzhautreizung,
alle Flashköpfe da draussen machen 'n Zeitsprung vor Begeisterung.
Aber sei's drum mein Tach war nicht leicht und außerdem
kann ich mein eignes Wort kaum verstehn, die Musik ist zu laut aufgedreht.
Also bitte was hast du gesagt? Wie heißt dein Heft?
Und dann gibs schnelle Autos, schnelle Drogen und schnellen Sex für ein zwei Raps.
Mein Pech ich wollt nur mit Bubbles oder E.T. sprechen,
Ich muss mich verwählt haben, tut mir leid, aber ich kann gar nicht rappen.
Noch einen Letzten, der Pflicht ist und ich bin draussen wie'n Picknick
bevor du's mitkriegst.
Ferris:
Asymetrie als Anarchie in der Rapindustrie,
eure Rap-Competition fördert kein einzig wahren MC.
Entweder, "hey, du bist es" oder "Yo du warst es nie"
Geborn für den Scheiss wie Ferris MC, beweisen brauch ich mich nie
vor Journalisten, vor Teeniezeitschriften,
die den gleich Arsch dissen würden den sie küssen
dabei gibt's immer noch ein, der ist noch fertiger als ich
oder du. Die Jugend würd auch ohne mich Drogen nehmen,
warum sollt ich etwas anderes tun als meine Raps auf Band über Beats mit Bässen zu stylen
wen kann ich noch kaputt machen, ist doch eh nichts mehr heil.
Keiner hat mich gezwungen im Gegenteil,
viele sind dagegen weil paschafaul und kiffgeil denk ich nur an meinen Vorteil.
Yo und ich bin draussen wie auf Bewährung.
Samy:
Kann ich jetzt anfangen?
Hallo, ich bin einer von diesen Dorfdeppen,
aus einer von diesen Vorstädten,
hab hier keine Gleichgesinnten
und viele Leute die mich scheisse finden.
Sitz meist daheim und les Liebe, Sex und Zärtlichkeit,
trink ein paar Beck's und werd nicht breit,
während ich Texte fertig schreib.
Ich würde gern bei der Jam hier auch mal'n paar dicke Tracks bringen,
doch die Veranstalter meinen ich soll warten bis meine Pickel weg sind.
Hier gibt's zwei Posses; ich bin in keiner drin,
doch wär gern in der kleineren,
weil das die Styler sind, doch leider auch die gemeineren.
Die mich einen Fake Rhymer nennen,
mir weiterhin kein Respekt geben,
sagen ich würde kein Rap leben ,
und sollte das Mic lieber weglegen.
Also laß mich den Kontest gewinn',
denn ich weiß das ich der Beste bin,
und ich muß es allen Leuten beweisen,
die immer über mich lästern.
Der Typ der grade kommt wenn ihr dachtet Rap ist tot
und er ist draussen wie Rabauke bei Fettes Brot...Peace...
Eißfeldt:
Ey yo yo yo Alfred Hitzkopf ist am Apparat,
der für die Teeniemedien nur noch 'n trockenes "Dein Vater" hat.
Für alle "Mach doch noch mal was mit den Händen"-Fotografen,
alle sonnenbankfresse Pressehäschen und Promoaffen.
Alle wo ich um sie zu ertragen Whisky-Cola brauch...
Ey fuck, immer geht dieses scheiss Motorolla aus!
Ich meine alle, die Absolute Beginner schreiben und sagen,
von 2Pac-Clan labern ohne Peilung zu haben,
von wegen Scratch Beats faseln und von andissen reden.
Ihr seid schuld an den jungen verwirrten Seelen mit den gewissen Schäden.
Und darum ruf ich an um das ganze zu verhindern,
dass ein von euch verseuchtes Kind die Scheisse hier gewinnen kann,
ein neuer Reimkanzler schlimme Platten rausbringen kann.
Das war's und ich bin draußen wie'n Blindarm.
Laß mich gewinnen, Mann, this was Eimsbush calling.
Als nächstes ruft mein Kumpel an, hier, äh, Schmidtchen
aber der hat wieder zehn Bier intus und nur wieder Witze zu erzählen.
Viel Spaß.
Dendemann:
Ey ich bins nochmal. Kennt ihr den schon, irgendwie wieder,
immer die alte Leier mit dem Pleitegeier,
der, wenn er grad keine anderen Sorgen hatte,
durchaus glaubt Mola sei die Abkürzung für Morgenlatte.
Ich hör hier gibt's pro dummen Spruch 'n falschen fünfziger,
hätte gern mein Abo verlängert
leider verprasste ich mehr als vernünftig war.
Ich schimpf' mich zwar Schmidtchen Schleicher für Flexibilität,
aber, summa sumarum, nunmal nun darum, weil die Textidee nicht steht.
Und mir gefällt's am meisten wo die Leute seltsam heißen,
leider bin ich ein wenig zu arm zum Gesellschaft leisten.
Also gebt mir 'nen Job, weil sei es auch so unfassbar für so manche
wenn ich nicht Manchetta krieg, dann heirat ich Frau Antje.
Und teuer ist guter Rat nur, ist dein Flavor nix als Glutamat Pur,
ich freu mich hab Resonanz und bin draussen wie Mutter Natur!
Illo:
Hier ist einer ohne Namen und Rang mit mehr Style als man haben kann
und vom Kollegen weiß ich jetzt was letztens in der Bravo stand.
Traurig aber wahr, euer scheiß Konzept verkauft sich,
vor euren Spotlights lauf ich weg wie vor Sirenen und Blaulicht.
Kommt her, ich schick euch schneller auf die Bretter als 'n Hafenhaken
von Muhammed Ali aus den Jahrn wo er noch klar ging,
plus Fahrtwind und Schlagring, nachdem ich mein Part bring,
schleppt ihr euer Glaskinn für längere Zeit nicht mehr zum Casting.
Das war Blitz Illo und ich bin draussen wie'n Dixi Klo.
Bo:
Ach ich schon?
Ich hab 'n Mikroskop, gib mir dein Telefon,
du kriegst 'n Teleskop zurück, dann hab ich auch 'n Mikrofon.
Denn bei euch ist jeder falsch verbunden, hier findet man kein Anschluss,
weil man bevor man mit euch redet immer erst zur Bank muss.
Ihr wollt zwei Blondinen und 'n schwarzen Raptrottel,
dafür lach ich euch aus, denn ich bin Mongo und kein Model.
Ich hoff' die anderen Jungs rufen auch an um euch zu sagen:
Wir haben genug Kollegen, die derbe Bock haben euch zu schlagen.
Denn wenn jeder und seine Mudder rappt dann geht das nicht mehr klar,
darum hohl ich's aus mei'm Kopf und leg es euch dann nah.
Ja, wenn jeder und seine Mudder rappt dann geht das nicht mehr klar,
drum hohlen wir's uns aus'm Kopp und legen's euch dann nah.
Ich bin draussen weil ich nicht weiß was ich hier alleine soll.
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