Ey, die Brühe da ist nicht der Hudson,
du läufst immer noch am Rhein entlang.
Kahle Bäume mit langen Schatten,
ein weißes Kreuz auf einer roten Fahne.
Stromaufwärts, tief im Wasser,
schleppt ein Schiff seinen Container, stur, langsam.
Schluß, Aus, Vorbei.
Kein Blick zurück, warum auch?!
Schluß, Aus, Vorbei.
Schluß, Aus, O.K.
Longerich ist nicht Manhattan
und die Schildergasse keine Avenue.
Außerdem, was sollen wir wetten,
hängt jeder einmal durch, Mann, nicht nur du.
Laß die Luft tief in deine Lungen, Junge,
und fang einmal mehr von vorne an.
Kerouac lebt jedensfalls nicht mehr.
Wenn doch, sähe es auch kaum anders aus.
Die Nord-Süd-Fahrt wird niemals ein Highway,
doch Katzen jammern manchmal einen Blues.
Echt, ich kann es nicht mehr hören,
geb' es dran, ist alles nichts, wo wer etwas für kann
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