Il est descendu, botté de peau,
De son cinquième étage,
Sur son chapeau,
Avait mis deux plumes d'oies sauvages.
Son cheval l'attendait en bas.
C'était à la Porte des Lilas.
Les camions s'affolaient sans le voir
Et, de sa gibecière,
Un bout de pain
Dépassait en frottant la crinière.
La route est longue et le chemin
Ne s'arrêtera pas demain.
"Que faites-vous donc dans cette vie?",
Cria-t-il aux gens du voisinage.
"Pour moi, dites que je suis parti
En voyage
Au Moyen-Âge."
Il a pris la route du midi,
Celle de Compostelle,
Car les bandits
Qui vivent en dehors des citadelles
N'attaquent pas les pèlerins
Quand ils empruntent ce chemin.
"Que faites-vous donc de votre vie?",
Cria-t-il aux gens sur son passage.
"Pourquoi ne m'avez vous pas suivi
En voyage
Au Moyen-Âge?"
Il est descendu, la nuit tombée,
A l'hôtel des voitures,
A demandé
A manger pour lui et sa monture.
Le patron l'a bien regardé
Et la police est arrivée.
On l'a embarqué, vêtu de toile,
Comme dans une cage,
Sans son cheval,
Sans ses rêves, sans son Moyen-Âge.
Les fous n'ont pas de place ici.
Tout les clients ont bien ri
Puis sont retournés vivre à Paris.
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