Es la tarde de Agosto, el sol remata.
El día castigando, con fuego abrasa.
En los campos amarillos no queda un alma,
todos han ido a la plaza.
Y el sol, el sol abrasa,
y el sol, el sol abrasa
Sol y sombra enfrentados,
rumor a fiesta: clarines y trompetas,
algunos rezan.
Colores encendidos,
sale la bestia.
Comienza la lucha
Tarde de toros,
tarde de agosto,
tarde de fiesta.
Capotes al viento, caballo lento,
agujas que se clavan en pares sueltos,
muleta que entretiene al último tercio
mientras la plaza vibra.
La sangre del toro baña tu espada,
mil pañuelos blancos ondean al son,
la plaza se hunde en aplausos y olés,
pero continúas sintiendo esa horrible sensación
de sangre entre tus manos,
esa horrible sensación.
Y le oíste mugir, caer al ruedo.
Vómitos de sangre, estoque cierto.
Ya no es más que una sombra, se aleja
y cientos de rosas y claveles van a tu encuentro,
van a tu encuentro.
Y continúas sintiendo esa horrible sensación
de sangre entre tus manos,
de sangre entre tus manos...
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